季夏被拉上去的时候， 整个人是瘫着的。

　　她看见周巡站在另一艘快艇上，依旧是那副似笑非笑的表情， 像在欣赏一件刚出炉的艺术品。

　　“恭喜。”他说。

　　季夏没力气搭理他。

　　她靠在船舷上， 眼皮越来越重。

　　再醒来的时候， 季夏发现自己躺在一张床上。

　　房间不大，但干净。

　　白墙，白床单， 白色窗帘透进来柔和的光。

　　床头柜上放着一杯水，杯壁还挂着水珠，应该是刚放的。

　　窗台上摆着一盆绿萝，叶子翠绿， 显然有人定期打理。

　　角落里有一张书桌， 桌上摆着一台老式台灯，和一叠整齐的文件。

　　没有窗户能看到外面，但通风口有轻微的气流声。

　　这是文明委员会的基地。

　　季夏坐起来， 身上那种被车轮碾过的疲倦感还在， 但已经能动了。

　　“你可算醒啦！”

　　小云灵嗖的一下从她肩膀上蹦出来， 急得团团转。

　　“神识！神识！那个超美味的神识！快拿出来吃！”

　　季夏看了她一眼：“在副本的时候， 不见你这么有精神。”

　　“那， 那时候我不出声就是不捣乱了好吧！”小云灵理直气壮的继续催促，“那个味道太香了！你快拿出来！”

　　季夏被她吵得头痛。

　　她抬起手，掌心那团淡金色的光晕还在，比刚拿到的时候凝实了一些。

　　系统提示浮现出来：

　　【检测到未读取的神识。】

　　【是否读取？】

　　季夏点了确认。

　　眼前的光瞬间炸开。

　　-

　　……冷。

　　好冷。

　　是水，是黄河的水，裹着泥沙的洪水，从四面八方涌过来。

　　我在水里挣扎。

　　我不会游泳。

　　手乱抓，抓到一根浮木，死死抱住。

　　耳边全是哭声。

　　孩子的哭声，女人的哭声，老人的哭声。

　　水退了。

　　我躺在泥地上，大口喘气。

　　旁边躺着一个人，已经不动了。是我邻居家的男人，昨天还跟我说今年收成好。

　　我爬起来。

　　房子塌了，墙倒了，粮食被冲走了。

　　但还活着。

　　我跪在地上，用手刨那些压在碎木头下的东西。

　　刨出一个豁了口的碗，刨出一只孩子的鞋。

　　鞋是湿的。

　　我攥着那只鞋，坐了很久。

　　然后站起来。

　　找吃的。

　　挖野菜，剥树皮，从淤泥里刨出被泡烂的麦粒。

　　烧水，煮粥。

　　粥稀得像水，但我喝下去了。

　　活着。

　　又一天。

　　我发着烧，浑身疼，嗓子像吞了刀片。

　　但我要起来。

　　家里的老人还躺着，孩子还饿着。

　　我撑着墙走出去。

　　去挖野菜。

　　去刨树皮。

　　去河边打水。

　　水是浑的，要澄很久才能喝。

　　但我打回来了。

　　我活着。

　　又一年。

　　房子盖起来了。

　　泥墙，茅草顶，歪歪斜斜的，但能住人。

　　地里种上了庄稼。

　　稀稀拉拉的，但能收一点。

　　孩子长大了，会跑了，会叫娘了。

　　我站在地头，看着那片瘦弱的庄稼。

　　风从黄河那边吹过来，带着水腥味。

　　我想起那年淹死的那些人。

　　他们没活下来。

　　我活下来了。

　　我蹲下，抓起一把土。

　　土是湿的，是肥的，是能种出东西的。

　　我把土攥紧。

　　又一年。

　　庄稼熟了。

　　金黄的麦子，沉甸甸的穗子。

　　我站在地头，看着那片麦浪。

　　旁边站着我的孩子，我的孙子，我的曾孙。

　　他们不知道那年的事。

　　他们只知道，这片土地能种出粮食。

　　我转身，往前走。

　　身后是麦田，是村庄，是炊烟。

　　是无数和我一样的人。

　　他们扛过洪水，扛过瘟疫，扛过饥饿。

　　他们用这双手，一锄一锄，把村子从废墟里刨出来。

　　他们活着。

　　靠自己的手活着。

　　一个，两个，十个，百个，千个，万个。

　　无数张相似又不同的脸。

　　老人，孩子，男人，女人。

　　瘦的，病的，饿的，累的。

　　但都活着。

　　都站着。

　　都用那双满是老茧的手，握着锄头，握着木棍，握着家人的手。

　　我们抬头看天，看前方。

　　低头看彼此，看自己的手。